Caro Blog – ovvero esplosioni dadaiste sul finire di un’epoca

Il mio viso si intontiva davanti al tuo parlare difficile,

c’era da indossare subito una camicia hawaiana […]

Sì, tu parlavi difficile come fa l’Europa quando piove

e si rintana a dipingere le isole del sogno

P. Conte, Blue Haway 

 

 

Caro Blog,
                   ti sto trascurando un sacco in questi ultimi periodi, lo so.
Scusami, vengo a trovarti tutti i giorni, e ti vedo triste, abbandonato, nessuno passa più nemmeno a salutarti.
Ho pensato che avrei potuto scriverti, nel senso più transitivo del termine, ma niente. Pare che le mie parole siano come bloccate in una grande confusione interiore, come nell’occhio di un ciclone, o nell’occhio di un ciclope, o nel clone di un ciclomotore, o nel ciclo di un colpo d’occhio, o nel cocchio di un plico coglione.
E poi a volte escono a caso.
A volte, come un’esplosione Dada-ista.
Ma caro Blog, non ho idee, né concetti in cui organizzarle.
Ti dissi che non mi succedeva niente di interessante.
Beh, non è vero. Qualcosa di interessante capita. Il fatto è che stavolta succede davvero.
Davvero, e questo mi spiazza non poco.
Significa che le parole non sono più il fatto, ma il fatto è vero, e le parole potrebbero solo più descriverlo. E descrivere non mi piace, perché è superfluo.
Scusami, caro Blog.
È un gran casino, qua fuori, e soprattutto qua dentro.
Il mio personaggio sta crollando sotto gradevoli colpi di realtà, non posso più permettermi di essere triste a piacimento, e devo ricalibrare i cannoni dell’autoironia, e mettere benzina nella macchina togliendola dai sogni, e far sospirare fisamoniche togliendo aria dai polmoni, e cambiare stile di pensiero, e inventare scuse e case, imbarcare sulle spalle altri 10 chili di musica rossa per sentirmi più leggero, e salire dal sesto piano immaginario fino al quarto, appartamento apparentemente reale, ed elencare elenchi slegati di parole, e parole e parole, per scoprirne la forza proprio quando non ho avuto bisogno di usarle, e far crollare in una sola notte 4 anni e 600 lettere d’amore, come se nulla fosse successo, e infatti nulla era successo, ma solo eccesso, come se prima tutto fosse stato il dire, e dopo 8 rampe di mare improvvisamente il fare, appoggiato forte a un piano, su e giù per scalinate minori armoniche e terze maggiori, e infine una stanza verde, per sentirsi finalmente adulti, e quindi molto più giovani, per scoprire di essere una forzatura di me stesso proprio quando mi sono rilassato in una sincerità (s)concertante.

 

Caro Blog, sono successe un sacco di cose strane. Tipo che io non sono più quello che scriveva qui.
E’ un casino. Come facciamo?

Mah…buonanotte. Tutto questo cambiare, questo viaggio dal diverso all’uguale, da me stesso alla mia vita, è spossante.
Un colpo di sonno e rischio di svegliarmi contro un muro.

 

Dario
 
P.S. Ti faccio uno squillo quando arrivo a casa…

 

Bossa nova a colazione, mi gira in testa una canzone,

mi ricorda il tuo sapore in un turbine di percussioni

Anonimo rivolese, Bossa Nova